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Messaggio di ZorroBobo da commentare:

Posa la penna, piega il foglio, lo infila in una busta. Si alza, prende dal suo baule una scatola di mogano, solleva il coperchio, ci lascia cadere dentro la lettera, aperta e senza indirizzo. Nella scatola ci sono centinaia di buste uguali. Aperte e senza indirizzo.

Ha 38 anni, Bartleboom. Lui pensa che da qualche parte, nel mondo, incontrerà un giorno una donna che, da sempre, è la sua donna. Ogni tanto si rammarica che il destino si ostini a farlo attendere con tanta indelicata tenacia, ma col tempo ha imparato a considerare la cosa con grande serenità. Quasi ogni giorno, ormai da anni, prende la penna in mano e le scrive. Non ha nomi e non ha indirizzi da mettere sulle buste: ma ha una vita da raccontare. E a chi, se non a lei? Lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle

-Ti aspettavo.

Lei aprirà la scatola e lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere una ad una e risalendo un chilometrico filo di inchiostro blu si prenderà gli anni , i giorni, gli istanti che quell'uomo, prima ancora di Conoscerla, già le aveva regalato. O forse, più semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere sorriderà dicendo a quell'uomo -Tu sei matto.

E per sempre lo amerà.

-Voi credete che io sia pazzo? -No.
Bartleboom le ha raccontato tutta la storia. Le lettere, la scatola di mogano, la donna che aspetta. Tutto.
-Non l'avevo mai raccontata a nessuno.
Silenzio. Sera. Ann Deverià. l capelli sciolti. Una lunga camicia da notte bianca fino ai piedi. La sua stanza. La luce che oscilla sulle pareti.

-Perche a me, Bartleboom?

Si tortura l' orlo della giacca, il professore. Non è facile. Niente facile.

-Perche ho bisogno che voi mi aiutiate.
-Io?
-Voi.

Uno si costruisce grandi storie, questo è il fatto, e può andare avanti anni a crederci, non importa quanto pazze sono, e inverosimili, se le porta addosso, e basta. Si è anche felici, di cose del genere. Felici. E potrebbe non finire mai. Poi, un giorno, succede che si rompe qualcosa, nel cuore del gran marchingegno fantastico, tac, senza nessuna ragione, si rompe d'improvviso e tu rimani lì, senza capire come mai tutta quella favolosa storia non ce l'hai più addosso, ma davanti, come fosse la follia di un altro, e quell'altro sei tu.
Tac.
Alle volte basta un niente. Anche solo una domanda che affiora. Basta quello.

-Madame Deverià... io come farò a riconoscerla, quella donna, la mia, quando la incontrerò?

Anche solo una domanda elementare che affiora dalle tane sotterranee in cui la si era sepolta. Basta quello.
-Come farò a riconoscerla, quando la incontrerò?
Già.

Si voltò e lentamente tornò sui suoi passi. Non c' era più vento, non c'era più notte, non c'era più mare, per lei. Andava, e sapeva dove andare. Questo era tutto. Sensazione meravigliosa. Di quando il destino finalmente si schiude, e diventa sentiero distinto, e orma inequivocabile, e direzione certa. Il tempo interminabile dell'avvicinamento. Quell'accostarsi. Si vorrebbe non finisse mai. Il gesto di consegnarsi al destino. Quella è un'emozione. Senza più dilemmi, senza più menzogne. Sapere dove. E raggiungerlo. Qualunque sia, il destino.

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COMMENTI:

Autore: ZorroBobo
( sabato 16 ottobre 2004, ore 01:47 )

hahahha...bellissimo!!!
il benvenuto a un anno di distanza grazie grazie... vi posso dire ke per ora nn tornerei indietro

Autore: EmmaBovary
( mercoledì 13 ottobre 2004, ore 12:57 )

wow!
Benvenuto!